那个人
穿着风衣,从风的缝隙里走出的那个人
戴着墨镜,把面孔隐藏在背后的那个人
行走着的,吹口哨的那个人
停下来,系着鞋带的那个人
从我的门外走过,像灰尘一样消失了的那个人
从我的门外走过
留下了雪,脚印,泥巴,和烟蒂的那个人
他们说,他曾是个诗人
有关他的传说,我相信,没有一件属于真实,就像我想念,没有一件不是真实一样。三年之前,他就把自己的一切都交给了死亡,正如他在三个月前,把自己的一截断指交给了曾经的爱情
在一杯咖啡里面,他只剩下了苦,早已没有了往日的傲气,潇洒,而习惯着隐和缄默。如果不是那枚断指,爱情,怎么会这样地脸色苍白?
别对他再谈什么诗歌,你会
逼出他脸上的皱纹,不屑,恐惧,和一千种复杂的表情;
但在谈色的时候他是投入的,飞扬的眉头始终按不住
也别和他谈钱,尽管现在,他仍在经商
穿着风衣,从风的缝隙里走出的那个人
戴着墨镜,把面孔隐藏在背后的那个人
行走着的,吹口哨的那个人
停下来,系着鞋带的那个人
从我的门外走过,像灰尘一样消失了的那个人
从我的门外走过
留下了雪,脚印,泥巴,和烟蒂的
那个人
他们说,现在,他什么也不是
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